线，刀刃上细细的豁口，是爷爷七十年来留下的印记。 小时候，我总爱趴在工坊的门槛上，看爷爷雕木头。 他戴着圆框老花镜，枯瘦的手指握着雕刀，木屑像雪片般簌簌落下。 一块普普通通的桃木，在他手里渐渐有了形状：有时是威风凛凛的门神，怒目圆睁；有时是憨态可掬的弥勒佛，笑口大开。 每一刀下去，木屑纷飞间，仿佛都有故事流淌出来。 “爷爷，你怎么能刻得这么好？” 我仰着小脸问。 爷爷停下手中的活计，用围裙擦了擦刀，笑道：“这雕刀啊，是有灵性的。 你得顺着木纹走，就像顺着自己的心。” 说着，他把雕刀递到我手里。 刀身冰凉，却又带着爷爷掌心的温度。 那把雕刀，...

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